Sonhos de um escritor desvairado

Riachon dês lost neves 1x1
Listen: Cidadão Quem – A força do silêncio


Sim,
Não dá para explicar...
Mas é que nesses dias eu me vi pensando em palavras...
Sabe aqueles momentos em que você simplesmente escolhe parar e pensar em qualquer assunto? Do tipo que seja o primeiro que aparece em sua mente... Depois de um óbvio primeiro pensamento (que na verdade é alguém) pensei em palavras.
Palavras e palavras.
Todo seu significado contido e incontido.
Liberto e limitado.
Estranheza das palavras que só buscam definir.
Definir?
Algo que almejo. Procuro. Acontece que é sempre tão distante.

Foram dias como os que antecederam também.
Uma falta que bate forte.
Procurando mais uma vez significado de outra palavra.
Saudade talvez.
Sem tradução.
Sem explicitar tão forte que é.

Foram noites de conversas e papos lançados ao ar.
Mudanças de opiniões sobre certas pessoas.
(pois sim, eu prefiro ser essa metamorfose ambulante)
E fui correndo procurar...

Escrever?
Que ato é esse?
O que procuro nisso?

Não sei ao certo.

Sei que pensei fora de mim.

E sendo outro escrevi.

XX
Sonhos de um escritor desvairado

Imortalidade...
Assim começavam os sonhos de um escritor desvairado
Não sabia o que escondia dentro de si
Não sabendo tudo que podia revelar

Cada marca ou cicatriz é estranha
Coberta e escondida mesmo debaixo do sangue fresco
Medo da morte que surge com seu nítido cheiro...
...Inconfundível...

E volta a pensar em uma posterioridade deixar
Possibilidades... Um filho? Sua cópia e imagem
Tão divino, bíblico e sagrado
Tantas menções e lembranças

Tão tristes
Tão tristes

Ele deveria ao menos se orgulhar

E se nada desse acaso virasse certo
Caberia a ti e somente a ti
Ocultar

O fracasso de sua injusta imortalidade

Apenas mais um sonho daqueles incontidos
Um daqueles pensamentos amorfos
Aquele desejo incontrolável de dizer
Mas nem tudo sai da boca do poeta

Mesmo sabendo e rindo de si
Pois disso sabe
Da imortalidade beirando a moralidade
Que tanto cortejou

Ele sabe

Que cada um desses escritores desvairados

São eternos e imortais dentro de si
e...
e...
e...

E correm os assuntos pela madrugada...

Alexandre Bernardo

XX

E se um dia o escrever mudar?
E se as palavras também mudarem?

Na verdade para mim elas nem me importam...

São vis e muito mais...
São puras e muito mais...

O que fica?
O sentimento.

Cada um.
Cada detalhe.
Nunca traduzido com palavras.

Sempre aqui.

Inexato.
Inconstante.

Palavras.